Voz de agua o Vos de agua

Este texto podría condenarme

En el bálsamo de una voz encuentro
la tenue caricia de la ternura
navega en mis entrañas, muy adentro
tu palabra silente y siempre pura.

Si captura su relato
con marinas redes, dulce María
sin duda perdería mi recato
y como tromba salvaje te amaría.

Suave tentación divina
enjuaga mis labios con tu leche santa
ese jugo que alimentó al maestro
y reviviría mi alma muerta.

Ajeno a mi terruño, su paisaje
levanta en mis ojos espejismos,
del extremo del mundo es el oleaje
con el que impunemente me ensimismo.

Y si vos que sos de agua
me dijeras que ese es mi viaje
seguiría a tu voz hasta el abismo.

JUSTICE

Para memorizar I

Hoy desperté con ganas de llorar
anoche
en un loco sueño
pude ver el color de la verdad
y me estremeció.

Ahí estaban tus manos manchadas de sol
ahí estaban tus ojos resecos de frío.

Una imagen distante y fugaz
marcada por el dulce sabor del desprecio
con los ojos yagados por tus palabras
...y mis ganas eran hielo.

Sin importar la distancia
yo seguiré tu aliento.
JUSTICE

Penumbra

Enfrascado en mi eterna soledad
próxima al páramo posternado,
donde cada paso ha sido grabado,
tenues rayos iluminan mi humanidad.

En el firme, una sombra plasmada
en mi corazón, una gran coraza estalla.

Los colores del universo vacilan fulgurantes,
juntos, en una nube de recuerdos;
mas no alcanzo a divisarlos,
vagan por los horizontes.

Es la penumbra en la que ahora vivo
quien me traba el caminar
los pasos pesan pero sigo,
como nadar contra el río.

Es el claroscuro que ilusiona
pero no termina.
Esperanza al borde del abismo
razón que pende de un hilo.

Verdad a medias
porción falible de la realidad.
Penumbra traidora
que no iluminas
ni me matas de obscuridad.

JUSTICE

Tus huellas en mis palabras

He de aceptar que estás presente en todas mis líneas
tus risas, tus abrazos, tus lágrimas.
Haz de aceptar de aceptar que buscas referencias de nuestras historias
los golpes, los pleitos, los gritos
los besos, las miradas y el sexo.

He de aceptar que cuido cada palabra para que te diga algo
y recuerdes algo.

Que te imagino frente a mi, viéndome escribir
luchando con los recuerdos y ordenando las ideas
para que encuentres tus huellas sobre mi.
los triunfos, las derrotas, las cervezas.

Haz de aceptar que urgas entre puntos y comas
mis opiniones sobre ti.
Que me imaginas escribiendo mientras pienso en ti,
acomodando las palabras para que hablen sobre ti.

Dejemos atrás los egos y disfrutemos esta interacción.
Tú dedicate a leer
que yo me dedicaré a escribir.

Y si mágicamente convergemos en este espacio
y en mis palabras encuentras tus huellas
te aviso que sí.
Las escribí pata ti.

JUSTICE

Canto de Rabia y Frío I

Las esperanzas han nacido muertas en pantanos
de poros sepultados en gritos

en el deseo incontenidos

por la ira de los cuerpos
empapados de ojos
que añoraron el paraíso
perdido en las manos de lo conocido.

"Nunca supimos qué hacer con las palabras"

Manos inmóviles
sin preferencia en sentido
o ausencia en estado
debieron quemarse
con la expresión de los rostros.

La elocuencia no era necesaria
cuando el papel se impregnaba del jugo de tus labios

"¿Cómo me podría llamar?"

Jugábamos a reír por la mañana
tú con tus dientes blancos
yo con mis ojos inyectados de venas
dormido en la caricia que me negué aceptar;
yo que escupía en la sábana
y me masturbaba sobre la estufa
ignoraba que Dios no tiene nombre;
tú con la necesidad de un Cristo
yo con la idiotez de este ego.

"¿Cómo me podrían llamar?"

Esos pies en la uña con su pus de sangre
entre los dedos quebrados por los pasos rotos.

No te burles de mis pezones
que puedo amamantar al averno
y silbar el Padre Nuestro al revés
con ojos en blanco y boca abierta.

"El dilema del sepulturero es callo para saber cómo y cuándo callar"

Estoy hablando del erotismo que no paga
y de la sangre que sabe a agua
del sudor del hermano de mi hermana
que murió bajo la imagen de su padre
abandonado por una cegadora de vidas.

Si, ese hijo de puta que se mató pensando en el nombre de su engendro
y jamás superó sus bloqueos y desesperaciones.

Fondo del pozo que nunca será tapado para ver cómo otros caen de cabeza
y se abren el cráneo para mostrar sus debilidades.

Flor de piel
te escribo este preludio de caballo negro
con mancha de sangre
y nombre de ángel menstrual
que viaja montado en un sol ahorcado.

"Hablo porque no he aprendido a callar por no callar para escuchar cómo hacerlo"

Sé del tormento de mi semen al llegar al ovario de la muerte
de la oscuridad que no sabe del hombre desnudo
ni de la mujer de circo acaudalada que gasta su dinero para ser adulada por los leones
del siniestro y del holocausto
de la razón que muere entre la carne.

El hombre invoca la espalda de un Dios humano y necio.

"Llámenme como quieran"

Las letras duelen cuando crecen...
pero más cuando se materializan.

JUSTICE

Resurrección de la Carne

Ella que tiene vocación suicida
yace desnuda y victoriosa
con la blancura de su piel
da de comer a los animales salvajes.

Ellos lamen sus muslos
le gastan el sexo dulcemente
se alimentan de esas
las aguas profundas.

Al amanecer, ella cierra sus piernas

los animales gimen

al principio rugen

para luego despedazarla con sus garras.

Bella, como rayo de sol
resucita al día siguiente,
desde el templo de su cuerpo
hace brillar la esperanza
y cuando llega la luna ella sólo dice:

¡Hasta mañana!

y duerme...

Un Minotauro protege sus sueños.

JUSTICE

¿Qué oficio es ser poeta? : La Muerte

Ser poeta es necesario, ser poeta es ser Dios.
En mis líneas yo nombro y creo, yo vivo y muero. Entre mis líneas busco y encuentro.
¿Por qué poesía?
Porque sí, coño! ¿por qué no? Por la musicalidad de la palabra, por la contundencia, por su exactitud, por su complejidad, por su naturaleza subjetiva (bendita sea), por ser interpretación de la realidad.
¿Para qué poesía?
Para saberme vivo, para pensar y existir, para crear algo, para soñar y expresar, para que no me lleve la puta muerte en vano.
¿Cuándo poesía?
Siempre. Donde sea, cuando sea. Donde se necesite la sinceridad, cuando se requiera describir una emoción.
¿Qué es poesía?
Es búsqueda, es neurosis, es ansiedad, es histeria, es amor, es tristeza, es lo que el poeta quiera.
Yo no me llamaría poeta, aunque quisiera serlo. No soy poeta, nunca lo seré; al menos puedo intentarlo... ¿quién sabe? tal vez lo logre.
Pero si nunca seré poeta, siempre amaré la poesía.
JUSTICE