al Conde de Lautreamont
Soy el rencor...Soy la herida en el corazón de tu madre
esa que le hizo tu padre cuando mintió al decirle que la amaba
Soy la sombra de tus pecados que te sigue al amanecer
y te cubre por las noches
Soy el sueño viejo que no vuelve jamás
Soy el "hubiera", el "debí decir"
Soy la pesadilla fálica que penetró tus tibias noches de cuna
Maldita la condena
y sus rastros de sangre en la tierra del sur
Mi señor Maldoror
salvanos de los ángeles
Sutura lo herido por las palabras del ojo
que no es mi creador
Escribe con tu aguja en mis entrañas
pequeñas indolencias
tintas púrpuras que no me dejan dormir
puntada tras puntada
clavas mis párpados para no ver más la obra del farsante.
Amante de las cuchillas...
guíame
palpitame
habla en mis líneas
Pon el dedo en la yaga del cordero
y desangra a sus hermanos
no merecen sus ojos
ni su alma
las arenas esparcidas
y el terciopelo rasgado
convergen en el túnel del olvido
Ellos creen lo que quieren
por conveniencia
por la búsqueda de un perdón que no merecen
saldando una deuda que no crearon.
¿Y qué si Adán es su padre?
yo no haría pagar a mis hijos por mis errores...
¡¡¡Que me castren a mi carajo!!!
¿Y si yo fuera su hijo?
¿Acaso mi sangre limpiaría los pecados del mundo?
él es un juego que YO no quiero jugar
Mi señor
maestro de la tinta negra
bendice mis maldiciones.
Escucha mi canto que es la voz del hombre libre
Acude a mi llamado
y lame con tu saliba de azufre nuestras heridas
No quiero un cielo o un infierno
quiero una vida sin lamentos
y nada más.
JUSTICE
1 comentario:
AMIGO SURREALISTA, ESE MANEJO DE LA CONTRADICCIÓN Y TU GRADO DE MALDAD ME ERIZAN LA PIEL. ESTO REFRESCA FUERTEMENTE NUESTROS ESPÍRITUS VIEJOS.
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